‘Las ventanas y las voces’: la última obra de Juan Carlos Botero

La noche siguiente los dos jóvenes repitieron la excursión.
Y la siguiente.
Y la siguiente.

Cada vez tomaban un rumbo diferente, y se dedicaron a explorar pasadizos desconocidos, avenidas desiertas y calzadas sin nombre, metiéndose en antros y cafetines de mala muerte, y en bares de donde los sacaban a risotadas, y en otros donde sólo importaba que ellos pagaran sus cervezas, y así los dejaban beber sin hacerles preguntas y sin causarles problemas. Salían a la calle y se asomaban por las ventanas para espiar a las personas del primer piso de las casas, y observaban la silueta de la gente recortada en los apartamentos encendidos, y transitaban por las silenciosas cuadras de los sectores de las oficinas públicas.

Ante todo, caminaban. Caminaban mientras conversaban sin parar, y ni siquiera se preocupaban por averiguar en dónde estaban hasta que decidían que ya era hora de regresar a casa. Muy pronto se encontraron saliendo del vecindario donde vivían, atravesaron otros, subieron a los más altos de la montaña donde podían contemplar el reguero de luces de la ciudad destellante, y hasta recorrieron los barrios menos seguros y las peligrosas zonas de tolerancia. “En la calle pasan cosas”, diría Sebastián a menudo. Y Alejandro entendería hasta qué punto su amigo tenía razón, porque cada excursión traía sobresaltos y emociones, y casi siempre terminaban huyendo de una pandilla de rufianes, de otros muchachos pendencieros como ellos, o de agentes de la policía y de celadores de las áreas residenciales.